50 Sombras de Grey - E. L. James

“Esta saga no deja a nadie indiferente, y no es para menos” me dijeron. “Es increíble, una obra maestra. Incluso está superando el número de ventas de J.K. Rowling” me  dijeron. “Menos mal que no lo he comprado, habría sido un desperdicio para mi bolsillo” digo yo.

No me gusta considerarme una oveja más en ese enorme rebaño que somos las personas. De verdad que no, sin embargo, a veces tropiezo en ese clásico error, el de seguir a la masa, y hoy quiero hablar de mi último traspié. Tiene nombre propio y una autora que debe de estar plenamente convencida de su “gran aportación a la literatura del momento” cuando solo ha concedido la más vulgar de las novelas.  Para no quejarme de un misterio, allá va la información sobre un libro que no recomendaría ni aunque me pagasen por ello.

Sinopsis: Cuando la estudiante de Literatura Anastasia Steele recibe el encargo de entrevistar al exitoso y joven empresario Christian Grey, queda impresionada al encontrarse ante un hombre atractivo, seductor y también muy intimidante. La inexperta e inocente Ana intenta olvidarle, pero pronto comprende cuánto le desea.

Hasta ahí, no hay nada del otro jueves. Ni más ni menos que una novela romántica, como cualquier otra. Atraída por la posibilidad de  pasar un par de tardes sumergida una novela edulcorada con esas críticas arrolladoras, seducida por esa fama que prometía una lectura orgásmica, me hice con el libro en la biblioteca y comencé a leer. Creo que ya he dejado claro que me he llevado la decepción de mi vida ¿verdad? Me reafirmo en ello. Odio a todos y cada uno de los personajes, y por encima de todos odio a Christian Grey. Oh, me imagino que esto levantará ampollas entre sus fans, que tras saber quién era ese tipo, se me antojan similares a las de Justin Bieber: fanáticas hasta el punto de atentar contra la paciencia de cualquiera. Por su puesto, es una opinión. Invito a las fanáticas que pierden las bragas por Christian Grey a que me expliquen qué leches le ven. Bueno, a él, a Ana... al libro en sí. Por favor, iluminadme.

Con respecto a Grey: ¡es un estereotipo con patas! Es decir ¿hola? ¿Dónde está la originalidad en ese personaje? ¡Es totalmente plano, tan predecible que aburre más que un discurso político.  Christian Machoman-guapo-forrado-y-sexualmente-casi-un-dios-griego Grey es una colección de lo que toda moza quiere. ¿He mencionado que-redoble de tambores- toca el piano? Ahora, seamos realistas. ¿Rozando la treintena, nadando en pasta, un Adonis griego, carismático –o eso creo que quiere dar a entender la autora. Yo cada vez que tiene un dialogo deseo darle un puñetazo en la cara- etc, etc, etc... y casualmente disponible? Ah, claro, tiene complejo de Mr. Hide y es un obseso del control,  pero ¿qué son pequeños inconvenientes como esos para tal dechado de virtudes? No disponible para un revolcón, no, porque su pasado incluye traumas del tipo que los pidas. Disponible, eso sí,  para romper su regla de oro de “romances no, el amor es caca” por una estudiante de literatura que es más sosa que Kristen Steward actuando.

Y así, pasamos a la señorita Anastasia Steele. Unos la llamarán inocente. Yo la llamo una frígida, también muy estereotipada. Chica romántica dónde las haya busca príncipe azul. Le salen candidatos de debajo de las piedras, en el trabajo, su amigo el fotógrafo... pero de repente, decide que ¿príncipe azul? Para quien lo quiera. Ella prefiere al maniaco sexual que está forrado y buenorro. ¿El romanticismo? Se suicidó, supongo. Otro punto de la aclamada Ana, es su bipolaridad. “Está loco, que horror ¿eso es un látigo? Jou, pero me lo quiero tirar... es denigrante, me dan ganas de vomitar solo de pensarlo, pero Christian, cariño, azótame mientras yo maldigo de un modo tan estirado que no escandalizaría ni a la señorita Rottenmeier.” La coherencia de esa mujer ha debido de seguir el ejemplo del romanticismo. Un minuto de silencio para ellos, por favor.

Olvidando al resto de personajes, que total, no importan, pasamos al argumento: sexo, sexo, sexo y algunos diálogos. ¿He dicho sexo? Todo ello aderezado con unos clichés que ni los guionistas de comedias americanas. ¿Un ejemplo? Chica embriagada llama a Mr. Pedazo-de-hielo que pasa de todo, sí, pero de golpe y porrazo decide que debería ir a buscarla, aunque no sepa ni dónde está. ¿Cuándo llega? ¡Justo! Cuando otro tipo está a punto de besarla. ¿Trillado? Que vaa. Jamás se me habría ocurrido que Grey interrumpiría ese beso. “No dejo que nadie duerma en mi cama, pero tú, completa desconocida, puedes” ¡Sí, señora! Eso tampoco era de esperar. ¿La única sorpresa? El cuarto de juegos del señorito... que al final no sirve de nada, porque oye, muchos látigos muchos juguetes sadomasoquistas, pero no hace nada digno de escandalizar al lector. No, no veo que unos azotes tengan modo de herir mi sensibilidad.

 ¿Y queréis que os cuente un secreto, mojigatas fascinadas por una novela cutre que apenas trata ese tema que tan famosa la ha hecho? Bram Stoker abordó el asunto de obtener placer del dolor ajeno antes, en 1897 para más datos. Christian Grey es un intento de Drácula sin colmillos, que lo sepáis. Y además, un intento muy poco logrado.

¿Conclusión? En mi humilde opinión, ese libro tiene función decorativa. Como su argumento. O como esa narración que solo se aplica a Grey, porque es todo puro dialogo. Leerlo, no obstante, me ha devuelto la fe en los libros: novelas que antes consideraba mediocres, ahora las considero entretenidas e interesantes en comparación.

Y sin más quejas que añadir, me despido.